Se perdre en soi           
          dans l'inexploré          
         de sa démesure          

        Démasquer                 
        les gestes retenus        
       les chemins détournés  
       les rêves sans écho      

       Laisser voguer la plume
       en notes impromptues   
         mélodie dansant          
     vers les désirs ancrés     
      au fa dièze de l'âme      

                   Je bois                 
          la mémoire enclose        
         dans la rosée nocturne     
                                                
Chaque goutte instille en moi    
         la mélodie sans paroles   
          des gestes d'autrefois      
                                                
             J'en recueille l'écho     
          sur ma peau désertée     
                                              
      Mains offertes à l'absence 
            Que n'ai-je oublié       

Affalé sur un banc du jardin des Plantes, Romain ruminait son naufrage ordinaire. Le matin, hermétique aux sciences, il avait tenté de se fondre dans le mur du fond de la classe, le regard voletant par la fenêtre. En allemand, il s'était absorbé dans le profil d'Hélène, une élève de seconde 2 placée légèrement en diagonale. Un charme singulier émanait de ses pommettes piquetées de son. Il y avait puisé l'énergie de l'aborder à la pause de midi. Les copines d'Hélène s'étaient mises à glousser lorsque le visage de Romain avait viré au rouge fuschia. Il avait battu en retraite, la tête basse, et durant la séance d'éducation physique qui suivit il courut comme un dératé pour oublier son humiliation.

Mais sur son bout de banc, à l'ombre des tilleuls, il songeait qu'Hélène, elle, n'avait par ri. Un zeste d'espoir lui vrilla le ventre, avant qu'il ne l'assomme : à vrai dire, elle n'avait pas réagi du tout. Transparent. Voilà ce qu'il était pour elle. Qu'avait-il de spécial qui aurait pu lui plaire, lui le rêveur du dernier rang, toujours à court de mots ?

A l'autre extrémité du banc, un vieil homme penchait la tête, orientant son chapeau comme une antenne pour capter les pensées de l'adolescent, les mains croisées sur ses genoux. A un moment donné, il souleva son chapeau de sa main gauche et Romain s'endormit. Alors, le vieil homme posa délicatement son couvre-chef sur la tête de l'adolescent.

Les filles aiment les fleurs de poèmes
rêva Romain.

Prends la plume
laisse voguer ton regard
et cueille les mots
à leur envol.

Puis le vieil homme remis son chapeau sur sa tête avant de s'éloigner.

A son réveil, Romain trouva un recueil de Guillevic sur le banc. Il l'ouvrit au hasard, laissant les mots s'inscire en lui.

Il demeura longtemps sur le banc, s'imprégnant du poème dont la structure résonnait en lui, les yeux dans le vague. Il y songea le soir encore, avant de s'endormir. Le lendemain matin, son stylo fila sur la page d'un seul trait :

 Suppose

Que le vent te raconte
Les frissons de mon âme

Et que je te demande
de m'accorder un voeu

Pour tresser à nous deux
nos chemins buissonniers

Le jeune garçon écrivit ses propres mots à l'encre sur un carton et signa. En cours d'allemand, lorsqu'Hélène fut interrogée au tableau, il le glissa comme marque page dans son agenda.

Le lendemain, il retrouva un papier de bonbon dans sa trousse. On lisait à l'intérieur :

Murmure impromptu
touchée en plein coeur – demain
ciné à cinq heures

La journée sembla s'étirer comme un chat paresseux jusqu'à ce qu'enfin retentisse la sonnerie de quatre heure et demie. Romain empoigna son sac, redressa le col de sa chemise et s'échappa du lycée à grandes enjambées. Le cinéma se trouvait à l'autre bout de la ville.

Légèrement en retrait, Hélène l'avait pris en filature. Quelques rues plus loin, elle pressa le pas pour le rejoindre, trottant sans bruit dans ses sandales souples. Arrivée à sa hauteur, elle laissa balloter son bras un moment, jusqu'à heurter la paume du jeune garçon. Elle saisit ses doigts, puis s'empara de la main toute entière. Jamais Romain n'avait ressenti un désarroi aussi délicieux.

Il coupèrent par le Jardin des Plantes. Sur un banc, un vieil homme rajusta son chapeau, le sourire au coin des yeux.

                                             A l'encre de nuit
                                               sur le froissé du ciel
                                         écrire obstinément
                                                 le vol de l'oiseau
                                             avant qu'il ne meure

                                                         tant de songes s'évaporent
                                                    proies de l'aube éclatante

                   hâte toi d'écrire
              jusqu'au bout de l'obscur

                         hâte toi

                           le coeur palpitant
                                 papillon de nuit
                            contre le mur nu

                       encre son empreinte
                         sa danse impromptue

                                                                 la lune s'approche
                                                                        de la lisière du noir
                                                                    ta muse à trempé son visage
                                                                             en son miroir céleste

                                                   
                                                       hâte toi d'écrire
                                                              sous son sortilège

                                                                             
                                                             la lumière point déjà
                                                                     entre les cils de la colline
                                                                et la magie se fige
                                                                          dans la brume évanouie

Comme un éboulis à venir
           une peur non déclarée
     prête à éclater

une balle ronde et rouge
       qui pulserait
        au-dedans

          un déchirement de soie
                   très lent
                       dans la nuit

                            et ces serpentins dans la tête
                                          ce labyrinthe en gestation
                                   tout ce fourmillement intérieur

          qui n'en finit pas